Leggins, herencias y escaleras

La escalera parece infinita en su rectángulo espiral hacia el salón. Se aceleran los latidos, no sé si por el esfuerzo de la subida o porque me anticipo a esas imágenes (nunca habituales, por más que se repitan varias veces por semana) que cuando levanto la vista hacia el siguiente descanso, ya buscado por la fatiga, me echan en cara la lozanía intocable de tres pares de empeines blancos, sobre los que se yerguen las correspondientes juveniles piernas, oprimidas por los leggins casi siempre oscuros, listas a posarse en el siguiente paso.

     Si la prisa no las agitara tanto, si mi apuración por la chicharra que indica la hora de empezar la clase no me fustigara, detendría el instante en este cuadro: justo en el instante previo a la entrada de los coloridos fantasmas de sus suéteres en mi campo visual. Frente a mí las tres jóvenes gracias acomodan sus miembros, dejan paso libre al profesor que sube, adormilado todavía con el regreso a clases, entreoyendo las tiernas carcajadas más allá de sus audífonos, del saxofón de John Coltrane que se retuerce en las últimas notas oscuras del amanecer. Si fuera cineasta desaceleraría el tempo del rodaje en este cuadro. El furor místico de Coltrane se resquebraja ante las carcajadas sin pecado concebidas en el rostro aún invisible de Aglaya, Talía y Eufrosine, de cuya imagen apenas se perciben los empeines de una albura tan casta como su prisa por llegar a la cafetería antes del pase de lista. La sensualidad queda sustraída de la luz, amasijo de carne virgen entre crespones de la prohibición legal, profesional, matrimonial. La oscuridad de los deseos muere ahí donde las combas alargadas de sus muslos palpitan una vida plena y vigorosa, desdeñosa también de quien las mira casi por accidente, en el cruce rutinario de la arquitectura con las pasiones matutinas.

     El saxofón va ahogando sus bemoles cuando la cinta nuevamente avanza y ellas (yo también) damos el paso.  Ahora puedo ver sus rostros desvaídos por la fuerza de la imagen previa. Saludo con una inclinación de cabeza que busca ocultar mi culpa de sus miradas. Los bajos de mi abrigo verde dan un aleteo agitados por el viento de su paso, tras el silencio del sobresalto, vuelven las risas, el vuelo de los cabellos. Subo un escalón y siento el peso del abrigo, del portafolio, de los pies. Intento mantenerme erguido y concentrarme en el deber que me ha llevado ahí. Escucho pasos y al girar el rostro entiendo la inutilidad de mis esfuerzos: la gamuza de una bota anuncia nuevamente los leggins, ahora grises que conducen mi mirada, del anonimato del nivel inferior hacia la luz sinuosa que dibuja las pantorrillas delicadas, las rodillas nobles, los muslos que traicionan mi pudicia y la hacen converger en el triángulo invertido de su pubis que se acerca, que el vestido apenas oculta desde ciertos ángulos…

     Tres escalones arriba me descubro observado. El joven intenta dar a su risa un aire de complicidad, pero lo encuentro falso. Cuando los leggins grises se emparejan, ya he sacado el celular del bolsillo, disimulo; es un disimulo útil, me sirve para detenerme y mirar atrás, escaleras abajo, por donde escapa la suave redondez de ese trasero anónimo que va a perderse al patio, con el segundo toque de la chicharra. Lo veo alejarse, mientras subo la escalera, la cifra de minutos vividos. ¡Qué verde luce el gabán con la luz del tercer piso! Da a mi piel un tono aceitunado, como el musgo húmedo adherido a las losetas, no tan blancas ya, de la tumba de mi padre.

     Recordé en él miradas similares, cuando me creía alejado y distraído. Me sorprendía la rápida dilución de sus instintos, resignados al goce de la vista, siempre insuficiente.

 –Éste abrigo es suyo – recordé, castañeando los dientes. Un viento subió del patio y agitó los faldones, un viento frío de enero, mes que sucede al aniversario de su muerte. En el umbral del salón detengo la música.